A Campa da Tarde

A campa da tarde contou-me

a morte de dezembro.

E uma catedral barulhenta

 

tomou-me a tenda.

O terço vazio falou-me

lendas e ganchos aos pés.

 

A queda do vaso no verso

é um breve momento de oração,

um descanso em gesso

 

nesse corredor estreito.

Sou a ironia dos pêssegos de janeiro

num altar que desconheço.

 

E um céu macerado que não entendo

escorreu-me pela boca.

Mais uma vez minha lamparina ardeu.